Mon outil

janvier 7th, 2008

A chaque ouvrier, son outil

Que se soit une pelle, un bistouri,

Qui l’aide à façonner, réaliser,

Créer, couper, démonter…

L’outil fait souvent le métier,

Le mien, je fais tout pour ne pas l’utiliser,

Car j’ai hérité d’un drôle d’outil,

Qui me sert aussi d’assurance vie.

Comment vous parler de la chose,

En terme d’assemblage, d’osmose ?

La description la plus simpliste,

Parlerait d’un travail de métallurgiste,

Des pièces d’acier usinées,

Qui s’assemblent pour coulisser.

Mécanique diablement efficace,

Pouvant à la vie, ôter toute trace.

A force de le démonter,

De le nettoyer, de l’huiler,

A force de dégainer,

De viser, de tirer,

A  force de compter,

Des trous sur une cible cartonnée,

On fini par s’habituer, banaliser,

Oublier le danger.

Certains, en le portant se sentent fort.

Ceux là ont tort.

Profiter de son pouvoir de tuer,

Est une forme de lâcheté.

L’avoir à la ceinture est compliqué,

Drôle de responsabilité,

Que de pouvoir sauver une vie,

En ôtant celle d’autrui.

Plusieurs fois déjà, j’ai tiré,

Je ne pense pas avoir touché.

Vous pouvez être étonné, que je puisse en douter.

Laissez-moi-vous expliquer.

Quand vous tirez sur un bandit,

Généralement, il fuit !

Aucun d’eux, dans un geste théâtral,

Déclament en s’arrêtant : « Argh, tu m’as eu, vieux chacal ! ».

Suis-je prêt à tuer ?

C’est la question redoutée.

Pour sauver une vie,

Pour sauver ma vie,

Sans jouer à Dieu,

Juste faire feu.

Avec mon outil…

Qui ôte la vie.

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